Where no man has gone before
В масштабе мира мелкие переживания так незначительны.
Как всегда, когда я сталкиваюсь с этим. Мне одновременно и легче, и тяжелее.
Дышать легче. Сидеть под искусственным светом, слышать звуки музыки в наушниках. Смотреть на ночь за окном, как медленно один за другим окна гаснут.
А завтра снова очередное серое утро.
Без стремлений, без амбиций.
Кто я и зачем я здесь?
Почему я не могу пойти и сделать все те вещи, которыми так восхищаюсь?
Почему вдохновляясь другими я не могу найти в себе силы подняться хотя бы на полшага выше? Хотя бы немного продвинуться. Чуть-чуть.
Вперёд и вверх.
Никто кроме меня не ждёт от меня внезапного взлёта. Сорванных оваций. Признаний в гениальности. Талантливости.
Если бы я мог перестать себя обманывать.
И просто наконец-то сделать что-нибудь. Хоть что-то. Маленькое и незначительное в масштабе мира. Но значимое только для меня одного.
Всё же, даже если годами убеждаешь себя, что окружающих нет - они от этого не испаряться.
И их мнение, пусть и не решающие и я всегда буду им сопротивляться, оно всё же есть, я его признаю и оно имеет свой вес.
Ужасно. Что я делаю эти годы? Куда трачу их и на что?
С чем собираюсь остаться в итоге? Почему не могу обрести то, что будет для меня самым важным?
Работать в одном направлении, отбросив всё. Как это вообще возможно?
Но серьёзные люди поступают именно так. Или же те, у кого к этому лежит душа.
К чему лежит моя душа?
Пока что она лежит пластом вместе с моим телом.
А так хотелось бы. Почувствовать это рвение. Необходимость в стремлении. Порыв. Дыхание. Движение. Свою волну. Разбежаться и прыгнуть в самую глубину этого.
Сияние идёт изнутри. В моём "внутри" не осталось ничего. Там ни пусто, ни заполнено. Ни холодно, ни горячо. Там никак и ничего.
Как всегда, когда я сталкиваюсь с этим. Мне одновременно и легче, и тяжелее.
Дышать легче. Сидеть под искусственным светом, слышать звуки музыки в наушниках. Смотреть на ночь за окном, как медленно один за другим окна гаснут.
А завтра снова очередное серое утро.
Без стремлений, без амбиций.
Кто я и зачем я здесь?
Почему я не могу пойти и сделать все те вещи, которыми так восхищаюсь?
Почему вдохновляясь другими я не могу найти в себе силы подняться хотя бы на полшага выше? Хотя бы немного продвинуться. Чуть-чуть.
Вперёд и вверх.
Никто кроме меня не ждёт от меня внезапного взлёта. Сорванных оваций. Признаний в гениальности. Талантливости.
Если бы я мог перестать себя обманывать.
И просто наконец-то сделать что-нибудь. Хоть что-то. Маленькое и незначительное в масштабе мира. Но значимое только для меня одного.
Всё же, даже если годами убеждаешь себя, что окружающих нет - они от этого не испаряться.
И их мнение, пусть и не решающие и я всегда буду им сопротивляться, оно всё же есть, я его признаю и оно имеет свой вес.
Ужасно. Что я делаю эти годы? Куда трачу их и на что?
С чем собираюсь остаться в итоге? Почему не могу обрести то, что будет для меня самым важным?
Работать в одном направлении, отбросив всё. Как это вообще возможно?
Но серьёзные люди поступают именно так. Или же те, у кого к этому лежит душа.
К чему лежит моя душа?
Пока что она лежит пластом вместе с моим телом.
А так хотелось бы. Почувствовать это рвение. Необходимость в стремлении. Порыв. Дыхание. Движение. Свою волну. Разбежаться и прыгнуть в самую глубину этого.
Сияние идёт изнутри. В моём "внутри" не осталось ничего. Там ни пусто, ни заполнено. Ни холодно, ни горячо. Там никак и ничего.